Mysterious

Personas. Más personas. Rodeada del mundo, de sus gentes, de sus aires. Felicidad. No hay sufrimiento, ni dolor, ni esas cosas absurdas. Solo simplemente alegría. Felicidad. Tan solo, vivir.

Y una pequeña tiendecita en una esquina, solitaria, con una puerta de cristal.

Una campanilla cuando la abres, y dentro, una mujer bajita, de mediana edad, el pelo cano y gafas. A los lados pequeñas estanterías con puertas de cristal, y dentro, reliquias y suvenires de lugares…una torre Eiffel de Paris… el museo del Louvre en pequeño…La Cibeles…rascacielos…todo en miniatura. En la estantería de enfrente, libros antiguos, con las pastas desgastadas, diccionarios…y todo tipo de cosas.

 El mostrador era alargado, con fotos pegadas a la encimera. Cartas, fotos viejas, rotas…Cajas de chicles consumidos, llaves, polvo, gomas de borrar, más polvo, bolígrafos sin tinta…Un ventilador viejo que hace ruido y más que dar aire, mueve el polvo.

Detrás del mostrador una puerta de madera, cerrada.

Imagen

 

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